Рарэу '2023

Страна не-дьявольских рогов и переизбытка тепла.

...Несколько раз собирался съездить посмотреть “козлиные рожки” Рарэу (с прицелом полазить простые маршруты - болел одно время этим делом, да выздоровел), но то погода не складывалась, то компания на ходу разваливалась, то ещё какие форс-мажоры приключались. И вот - свершилось! Узким-таким, практически семейным кругом (друг семьи, и поверх того, одноклассник - он же-ж как любимый двоюродный дядя!) Первый прикол - длина базы “Шкоды Румстер” неожиданным образом коррелирована с расстоянием между стыками плит раритетной бетонки М14 (ныне М5), что приводит к ощущению, что пробито правое заднее колесо: останавливались и проверяли раза четыре, пока вкурили, что за неведомая “хвороба” с техникой приключилась.

Что теперь знаю наверняка - о пограничном пункте пропуска Костешть-Стынка лучше навсегда забыть. На молдавской стороне там работают тормоза в квадрате, на румынской - в кубе. Итого - три с половиной часа стояния на жаре с подвижками вперёд на полкорпуса машины, чтобы пида... нахалы, пытающиеся быть всех умнее, не вклинивались куда попало. Дяденьку впереди нас так разморило от жары и ненависти к властям, что он умудрился захлопнуть водительскую дверь, оставив ключ в заведённой машине. По истечению тайм-аута центральный замок “защитился” от всего, ну и... “ой всё”.

...Молчу уж о приезде в полнейшей темноте и ночёвке в придорожной канаве густом ельнике на обочине, недалече от Pensiunea "La Steaguri" Rarău-Giumalău, где едва нашлось место на две палатки плюс пятачок 2х2 метра, чтобы поужинать не стоя, а уплотнившись плечом к плечу на пенке. С другой стороны, не исключено, что повели мы себя совершенно правильно, потому что в восемь утра парковочных мест у “Hotel Alpin Rarău” оказалось аж ни одного, и охрана безжалостно заворачивала машины ещё на развилке грунтовки к Метеостанции Рарэу и базе “Салвамонтов”, то бишь бравых румынских горноспасателей.

Пришлось парковаться где попало, да и “где попало” пришлось хорошенько-так поискать. Без особых технических приключений взобравшись на известняковые “Pietrele Doamnei*”  (это “Женские Камни”, что-ли, в вольном переводе?.. Или “Камни Госпожи”, которая у бритов “леди”?) и обогнув их же по периметру заботливо промаркированной радиалкой - и там, и там есть пару мест, где желательно быть предельно внимательными - решили, что ходовой день удался. Главная беда там не скальные участки рельефа, и даже не отвратительно провисшие цепи, но хренова туча желающих покорить вершину настолько плотным строем, чтобы появился шанс  (простите) понюхать задницу, что волею крутизны мельтешит прямо перед носом. 

* По немецки - “Frauenstein”. И это мне не очень импонирует: успел понапредставлять себе куда более других, самозабвенно доминирующих “Госпожей”. Шутка.  

Я понимаю, что  для “собачников” -  это незаменимая и обязательная часть ритуала знакомств, но что делать нам - “кошатникам”? Радостно бросаться вылизывать?!! (Сарказм). Посещение смотровой на “рожки” всё равно того стоит, но когда вокруг пытается сфотографироваться человек пятнадцать, сделать это красиво и “уединённо” - задача не из лёгких. В ретроспективе - хорошо бы  приезжать в Рарэу не на уик-энд - как половина сознательного населения Румынии - а посреди рабочей недели: возможно, хоть это позволит не толкаться локтями и тереться... Гм... иными выступающими частями тела.

Кстати, высоты массива Рарэу - самые, что ни на есть, крымские: 1400м над уровнем моря... Да и материал очень похож: серый известняк с насыщенно-рыжими вкраплениями. Ну точняк, как на Ай-Петри. Ближайшее место, допускающее установку палаток - огромная поляна на задворках жёлтого особняка “Салвамонтов” и двух необитаемых кабан. Вернее, мы так думали, что поляна - истинный рай на земле. Уж очень призывно и гладенько она издали смотрится. Даже удивительно, с чего бы трём-четырём палаткам тулиться к оконтуривающему “пустырь” ельнику: ведь там такие заманчивые   одинокие сосенки! Но об этом - позже, на успевшие притомиться пятки наступает время обеда...

Не так чтобы особо бюджетно - локация популярная - но покушали на террасе при “Hotel Alpin Rarău” с удовольствием. Хищники мужчинки отдали предпочтение свиным отбивным с картошкой фри (немного жестковаты, зато без признаков сала), более утончённые дамы доамны - поджаренной на гриле речной форели. Дочерна пожаренной: братья-румыны это дело любят. Что в Клуже, что в Лакул Рошу, что в Пятра Нямц - одно и то же. Уж не знаю, российский газ у них в грилях настолько дёшев, неведомых глистов и ленточных червей инстинктивно побаиваются, или убеждённые противники парадигмы “Вlack lives matter”... Я полируюсь “Ursus”-ом, они - “Кока-Колой” и “Фантой”.

Чтобы жизнь мёдом не показалась, наша машинка села на мель. Вернее, изначально припарковались норм, а когда стали выезжать с обочины - опаньки, соскользнули в незаметный из-за высокой травы ручеёк. А под передним мостом возьми и окажись скальный выступ: миниатюрная, чутка кособокая  сопка.  Тырц туды - счастья ноль. Фырц сюды - “але ти, москалику молдаванчику, вже приїхав”… Пробовали вытолкать втроём - какое там! Ведущее колесо как раз в самой грязюке, крутится, что тот пропеллер у Карлсона, но видимого прогресса нет. Дифференциал - он такой дифференциал. Чесали репу минут пять, подкладывали камешки и ветки -капут он и есть капут. Аллес капут.

Тут пролетаем мимо почти игрушечный “Jeep Wrangler”. Красненький-такой: для девочек. Из кабины выпрыгивает бодрый 20-летний “козлик”, вытягивает из открытого багажника новенький трос-сцепку, - “Ai nevoie de asistență”? - Ещё как “Ай”! Прямо вот “Ай-яй-яй”! Прицепился, дёрнул со всей дури - аж передние колёса подпрыгнули - да как потянет наш “Румстер” брюхом по каменюке!  А потом ещё и бампером об него же приложил: только скрежет зубовный да мелкие ошмётки пластика веером! И на том “Mersi mult”: мы снова на колёсах, даже из картера ничего не капает. Отчекрыжил сцепку и бегом с “места преступления”. Ибо нефиг на хромых “Шкодах Румстерах” по всяким Рарэу шариться!

Думали докатить к метеостанции - фигушки, шлагбаум. “No trespassing”, всё такое. Припарковались у “Салвамонтов”. Потопали  наверх пешком: есть дорога? Надо идти! В качестве напасти увязались за нами целых три собаки. Вернее, не совсем на “нами”. Всё больше - за Викой. У неё это врождённое: наш кот за ней тоже хвостиком бегал... Дотопали до беседки на возвышенности - капает! Это хорошо, это спасибочки: группа румын, что под крышей зависали, ноги в руки - и бегом вниз, вестимо, грозы убоялись. Теперь не то что присесть, прилечь можно. Но - ненадолго. Пенсионеры из-за перегиба склона нарисовались. Гроза очень грамотно стороной прошла: зацепилась молниями за соседнюю вершину - Vârful Giumalău, (1858м, чувствительно выше Рарэу).

Красиво зацепилась, мощно. Небо - хоть картины пиши! Закат, конечно, может подпортить, но до него ещё дожить суметь надо. Шучу и, одновременно не шучу. - С румынскими “кабысдохами” у Виктории отношения особые. Год назад примерно такая же прилипчивая шавка ходила за ней след в след в  районе Чёрной Башни (Turnul Negru) - читайте, Лаку Рошу - до тех самых пор, пока не изловчилась запутаться в ногах и уронить одним полупопием аккурат на кулёк с собранными грибами, а вторым - на толстый-такой, прямо как питон Каа, корень! За что получила по хребту треккинговой палкой от Вашего покорного слуги и, наконец, ретировалась в неизвестном направлении. Но осадочек (и синяк) остался. И вот, как говорил один известный отставной политик, “Не было, не было, но вдруг опять!”

Спустившись другой дорогой, делаем подход к “Поляне Салвамонтов”: с полной выкладкой, сиречь, рюкзаками, сумками со жрачкой и бутылями загодя закупленной воды. Сюрпрайз, сюрпрайз: всё, что издали казалось прекрасной поляной, на проверку из края в край истоптано “горными коровами”. То есть, вся трава примерно одного роста,  но то, что ниже - трёхмерная мозаика разноглубоких (и разновысоких тоже) коровьих следов. Некторые ямы - глубиной почти до колен, уж не скажу, моих или коровьих. Всё вокруг, как понимаете, добротно удобрено навозом, но в контексте необходимости установки палаток очень хочется назвать это “неэпическими говнищами”. Более того. В паре мест вдоль поляны влачат жалкое существование ручейки, ровно насколько незаметные, настолько и... говнищные. Это - капец через заглавную букву “π”, написанную bold-шрифтом, и даже не вздумайте её округлять до десятитысячных! Теперь понятно, почему “полянка-подлянка” пустует.

...Переспотыкавшись в самую северную часть локации и каждым миллиметром подошв почувствовав себя коровёнками, заныкиваемся за малозаметным хребтиком (это - выработанная годами привычка не палиться на открытой местности). Старательно убеждаем себя, что нереальные стратеги и вообще герои-молодцы: устроились максимально близко к “питьевому” роднику. Отправляем безотказного Тимофея Анатольевича за водой... и он закономерно пропадает. Надолго. Чтоб не сказать “насовсем”: мне приходится дважды разжигать и гасить примус, а ужин и ныне там. То есть, в заднице за горами. Гонец, конечно же, возвращается. С водой, килограммом подосиновиков и... ворохом черничных листьев - самым необходимым (и незаменимым!) ингредиентом трявяных чаёв. Растудыть последние в качель: из нас четверых трое голосуют/выступают по травяным чаям... Вновь буду ощущать себя отщепенцем, стоически сидящим на чёрной янтарно-коричневой игле “Chelton vulgaris”.

Вопреки фотографическим сомнениям и локально налетевшей непогоде, закат расцветает красками. Броcаю закипающий ужин на семейство и убредаю в нечищенный коровник. А что делать, если самые козырные ракурсы на FrauenStein именно оттуда?!! Красавчик, что не поленился обуться в  треккинговые ботинки: все фотографы - они такие фотографы, что как глухари, когда “токуют” над задуманным кадром, под ноги ни хрена не смотрят... Первый раз это подтверждает лёгкий вывих левой лодыжки: я же “умный”, ту часть шнуровки, что идёт вверх по голени, вяленько-так затянул. А “разноглубиние” дыр от коровьих копыт никто не отменял. Перешнуровываюсь, прикладываюсь к видоискателю, продолжаю движение с севера на юг... Вот те два: подумал Штирлиц и кинул второй кирпич теперь я по те самые лодыжки в коровьих дерьмищах, хорошенько разбавленных глиной и бурой водой (“невинный ручеёк” называется).

Есть одно красивое балканское слово. У румын - baligă, у албанцев - bagëljë, у сербов и хорватов - baloga. Если думаете, что от балоги до болота путь недолог - ошибаетесь. От балоги близок путь до навоза. Да и просто экскрементов любых крупных животных. Вспоминая утопшую в трясине Лизу Бричкину (это не палка, рядовой Бричкина, а слега!), раскорячиваю посередь высокопробной, первостатейной baligă штатив - он утопает ножками примерно на полторы ладони - и делаю своё грязное дело. Ажур. Теперь всё то же самое, но панорамно, с “более другим” объективом. Мои как раз уложились с ужином, можно отправляться на фотосессию. Первую мысль - продемонстрировать, что вытворял Сусанин с бедными поляками - отметаю с негодованием (из соображений гуманизма). Ведь они уже выдвинулись вдоль хребтика в мою сторону! Нет не поляки, “свои”.

Провожаем Светило, камбалой ныряющее за Джумэлэу, засиживая поверженные стволы вековых елей. Что-то мне подсказывает, этой зимой они сгорят без остатка в “салвамонтовских” печурках. Краски медленно выцветают, превращая полноцветный мир в чёрно-синий, как смешанные 50/50 кровь и “чернила” каракатицы. За чисткой и варкой грибов время течёт незаметно, за чаем - ещё медленнее. Дотерпев до восхода Луны, ещё раз отправляюсь в “коровник”: не то, чтобы предвкушая что-то выдающееся, но “А вдруг?!!” никто не отменял. Оу! Бла-ародный Дон вообще самого себя превзошёл! При свете дня спотыкался, что Сивка-Бурка травяной мешок, но хоть на двуногость вида не посягал. А под покровом ночи покачался-покачался, ручонками без выраженной системы помахал, ХЛОП - и уже четвероногий! Кто-кто там “...себе везде грязь найдёт”?.. Стану считать, под пальцами стерильная глина, а не то, что Вы сгоряча подумали... Руки об осоку да штаны вытер - теперь можно и “баиньки”.

Воскресенье особенно себя не проявило. Тимофей Анатольевич всё утро собирал листья черники с перерывами на листья малины. Остальные самоотверженно ленились, даже на родник ни один не сбегал. Безоблачный рассвет не задался: Солнце встало под углом 0 градусов к изломанной линии хребта, успев минут на десять подкрасить “толщину лезвия”. Спустившись на перевал, разделяющий Рарэу и Джумэлэу (Saua Fundu Colbului) предприняли попытку сбегать на Джумэлэу. Но три километра затяжного подъёма по лесу без особых видов свело моё желание двигаться на нет (всего - 6км в одну сторону, при 550 метрах набора высоты, по плану - 2.5-3 часа хода), да и грибов, чтобы стимулировать Тимофея Анатольевича, на склонах особо не наблюдалось. В общем, повернули мы оглобли обратно, чтобы успеть вернуться в Молдову засветло. Дорога уже знакома, чего там проехать 350 километров: 5 часов позора - и “акасэ”.  

Это - “по приборам”. На местности всё немного... альтернативно. С одной стороны, Серёгу порядком задолбало, что аутентичным румынам вообще глубоко пофиг на ограничения скрости, и они носятся по сельской населёнке на 70-и (при разрешённых 50-и), а уж на трассе и 120-ю с гаком не брезгуют. Учитывая, что движок “Румстера” всего 1.2л, тягаться с румынами у нас получалось исключительно под горку. Если вспомнить, что в те памятные выходные термометр в обед задирал планку до +36С,  жить без кондиционера представлялось затруднительно. Кондиционер - штука прожорливая, сиречь,  дополнительный отжор мощности. Закончилось всё тем, что машинко радостно зажгло на приборной панели оранжевую спиральку, после чего всё стало ещё медленнее интереснее.

Фишка в том, что “мануал” изложен на хорошем немецком, которым (якобы) умеренно владеет Серёга. Но языковые подмножества нашего водителя и авторов мануала не то, чтобы пересекаются. Остановились. Вылезли в Сеть. Кое-как наковыряли русский мануал. Ок, имеет место “неисправность свечей накаливания”. Рекомендация - огонь: “Как можно скорее обратитесь в авторизированный сервис-центр!” Вот спасибо, хорошо, положите на комод (сарказм). У нас и “медленно”-то не особо получается, вокруг одни безвестные деревни... Завелись - лампочка не горит. Проехали километров 30 или 35 - снова “аля-улю”. Как тут не вспомнить убойную парадигму Кейли Куоко Пенни Теллер из “Теории Большого Взрыва”: “Сам двигатель в порядке, это лампочка неисправна!” (идиотский закадровый смех).

После второй “рекламной паузы” окончательно становимся Пенни Теллер и перестаём обращать на лампочку внимание. В Яссы приезжаем таким-себе вечером. Пока заехали в ‘’Liddle”, пока купили оперативных вкусняшек на ужин - не быть нам засветло в Кишинёве. Ну и ладно! Волевым усилием Тимофея Анатольевича выбираем лесной массив недалече от Mănăstirea Vlădiceni (до Унген оттуда рукой подать), трясёмся по убитым в хлам грунтовкам на преизрядный холм, где, разгоняя зайцев, паркуемся/шхеримся между густыми зарослями тёрна и шиповника. В полнейшей темноте чистим грибы. Варим в два захода, в той же самой воде. - Из-за “сопливых” маслят она уже в состоянии прекрасного обойного клейстера. Таке життя: кастрюлька у нас всего на 1.6 литра (таки больше, чем двигатель!) И - да, с питьевой водой кизячок приключился: мы ведь “успеем доехать”...

Строгаем богатырский салат. Принимаем по нескольку щедрых глотков “Муската Отоннель, Limited Edition” из незалежного Шабо. Пролежав целый день в багажнике, по температуре он практически как извар (для непосвящённых - молдавский глинтвейн). Жизнь стремительно налаживается. Жизнь - да, но ни в коем случае не температура окружающей среды: воздух можно размешивать ложечкой. Какие, там, нахрен, спальники! Валимся спать в одном исподнем. Комары снаружи - ну просто ппц, звеньями, как атакующие “Мессершмитты”, на полном газу в сетчатые нейлоновые пологи втыкаются, и дрожащими от вожделения хоботами - чисто инстинктивно - сосут, сосут, сосут...  Цугцванг, или как там его, в полный рост: в глубине палатки духота, а если уснёшь и невзначай прислонишься к пологу, тебя выпьют досуха - видели полупрозрачные “экзоскелеты” мух в паутине?..

Ноапте бунэ, сомн ушор, сэ висезь ун пуишор...

За остальными картинками  пожалуйте сюда